Nom Complet / Abbygael Olympe Adhémar. Âge / 22 ans Date de Naissance /05/05/1976 Lieu de Naissance / Paris, France Localisation / Paris, France. Profession / Décoratrice d'intérieur Situation Financière / Aisée. Orientation Sexuelle / Indéterminée. Statut Social / Célibataire. Groupe / Jefferson Airplane Échappatoire / Fouineur Avatar / Mia Wasikwoska.

Signes distinctifs / un tatouage - une suite de numéros - dans la nuque ; hypersensible aux bruits ; porte le nom de sa mère
Phobie, Manie, Tic / tapoter les tables ; se balancer sur les chaises ; regarder en l'air
Langues parlées / français ; anglais ; russe ; espagnol
Origines / russe du côté de son père ; française par sa mère
Religion / athée
Opinion Politque / humaniste ; socialiste maladroite
Modèle / Olympe de Gouges
Styles Musicaux / classique ; folk ; pop ; chanson française
Musiciens favoris / Debussy ; Radiohead ; REM ; Gainsbourg
Chansons favorites / Clair de lune ; Creap ; Losing my Religion ; Lemon Incest
Auteur favori / Charlotte Brontë ; Jane Austen ; Boris Vian ; René Char ; Eugène Ionesco
Live favori / Jane Eyre ; Orgueil et Préjugés ; l’Écume des Jours ; Lettera Amorosa ; Rhinocéros
Réalisateur favori / Baz Lurmann ; Disney ; Robert Zemeckis ;Luc Besson
Film Favori / Romeo + Juliet ; Pocahontas ; Forrest Gump ; Subway
Devise / « Je fleuris à l'ombre »
Objet fétiche / un ours en peluche ; la bible de son arrière grand-mère maternelle
Plus grande peur / Les hommes
Plus grand secret / Son absence de désir sexuel
Plus grand rêve / Avoir des enfants

Que pensez-vous du Wasteland / Le Wasteland, c'est un immense terrain de jeu, un terrain de jeu fascinant et effrayant. Comment mettre des mots sur ce que je ressens une fois là bas ? Cet enivrant sentiment de liberté, de liberté absolue me met dans un état de transe sublime. J'aimerais tout voir, tout toucher, tout connaître. Le Wasteland, c'est un endroit apaisant, un endroit qui m'est aujourd'hui si familier que j'ai l'impression d'être chez moi absolument partout. Un endroit où je dors calmement, sans aucune crainte et sans aucun cauchemar. Le Wasteland, c'est tellement beau, tellement parfait, tellement harmonieux, tellement doux, tellement calme.

Comment l'avez vous découvert / Au hasard. Qu'est ce que je remercie le hasard. Un entrepôt à rénover près de Paris. Une découverte fortuite. J'aurais pu passé des années sans y entrer. Qu'est ce que je remercie le hasard. Il y a des jours où j'aime être le jouet du destin.

Que pensez-vous du Gourou / Je n'en pense ni bien ni mal. Du moment qu'il ne m'empêche pas de parcourir le Wasteland comme bon me semble, tant qu'il ne se prend pas trop pour notre chef, tant qu'il n'essaye pas d'imposer à cet Eden les lois de notre pitoyable monde imparfait, tant qu'il ne nous fait pas souffrir, je n'en pense rien.

Que pensez-vous de votre Guide / Mon Guide ? Il faudrait déjà que je le connaisse ! Je ne me mêle pas des histoires de batailles idéologiques du Wasteland. On m'a dit un jour que j'étais une vraie Jefferson. J'ai dis très bien, d'accord. Mais franchement, peu m'importe. Je suis juste une voyageuse, une exploratrice libre, libre de toutes ses choses. Alors vous comprenez bien que mon Guide et ce que j'en pense, ce n'est pas le plus important pour moi.

Parlez-nous de votre échappatoire / Je suis une "fouineuse". Enfin, c'est ce qu'on m'a dit. J'entre dans le Wasteland en entrant dans mon entrepôt, un lieu "pont", ou en marchant longtemps, jusqu'à être suffisamment calme pour arriver au paradis. Cette technique me parait la plus simple, la moins douloureuse de toutes celles qu'on m'a présenté. J'ai entendu dire que d'autres que moi, d'autres "fouineurs", sautaient du haut d'immeubles. Jamais vous ne me verrez faire ça. Jamais.

Pseudo / Abel Prénom / GabrielleÂge / 16 ans. Pays / France Présence / Environ 6/7, parce que j'ai vraiment pas de vie :D Avis sur le forum /C'est beau, c'est cool, c'est badant et orgasmiqueComment t'es arrivé ici? / Par Point Virgule, où je suivais le projet avant de devenir modératrice *3* Ange ou Démon? / Démange ! ( j'invente des mots t'as vu ! )i. Double-Compte / Not yet Un p'tit mot en plus / Hum ? Je suis toujours nulle à ce genre de question, désolée :dance2:

Une petite rue tranquille. Une porte cochère, une petite plaque jaune qui indique un docteur. Le vent froid qui fouette le visage d'une jeune femme blonde enveloppée dans son manteau vert. A l'intérieur, le silence. La jeune femme s'approche du bureau de la secrétaire, posé là dans cette pièce entre deux chaises et une bibliothèque. « Le docteur Velnochi ? J'ai pris rendez-vous. » demande t-elle d'une petite voix. On lui répond qu'il est ici, qu'il l'attend tout en désignant la porte au fond de la salle, en face de celle de l'entrée. Elle remercie, suit les instructions et frappe à la porte, trois petits coups aussi légers que des papillons. Une voix d'homme lui dit d'entrer.


« Comment vous appelez vous ? . » Elle le regarde un instant avant de répondre. Il paraît juste un peu plus âgé qu'elle. Il a l'air sympathique.Un peu méprisant, comme tout les docteurs, mais sympathique. « Abbygael Adhémar.. » Sa voix est posée, calme, proche du murmure. « Et quel âge avez vous, mademoiselle ? Enfin je dis mademoiselle mais... » Il l'a regarde avec insistance, elle le coupe immédiatement. « 22 ans. Et c'est mademoiselle. » Il le note sur son petit calepin, avec sa ferveur de quelqu'un qui s'intéresse. Elle le regarde avec un air amusé. Il ressemble au docteur des dessins animés. « Bon et bien, mademoiselle.. que diriez vous de me parler un peu de vous ?. » Elle camoufle un ricanement. Pourquoi venir chez un psychologue si ce n'est pas pour parler. « Par quoi dois-je commencer ?. » Il la regarde, très étonné de la grande politesse avec laquelle elle demande. « Je ne sais pas moi, par le commencement ?. » Le commencement ?« Hum ... Je m'appelle Abbygael Adhémar mais ça je l'ai déjà dis. J'ai 22 ans et je l'ai déjà dis également. Je suis décoratrice d'intérieur. Enfin je crois. J'habite encore chez mes parents, boulevard Clemenceau dans le 9ème arrondissement. Je suis célibataire. Je suis née le 5 mai 1976 dans le salon de mes parents. Tiens, il faut que je parle de mes parents j'imagine ? . » Il hoche la tête. « Mon père s'appelle Pyotr Wolgoff, il est avocat et ma mère s'appelle Cécile Adhémar et elle est chirurgienne cardio-thoracique... . » « Attendez, vous portez le nom de votre mère ?. » « Oui.. » « Pourquoi ça ?. » « Eh bien mon père pensait, quand je suis née, que porter un prénom russe, un prénom étranger, ne m'aiderait pas trop. Ma mère était contente, elle déteste Wolgoff, elle trouve ça moche.. » « Votre père est russe ?. » « Oui. Mes.. euh... arrières grands parents ont fuis la révolution de 1917... et sont venus en France. Ils étaient juifs, c'étais dangereux de rester en Russie. Pour eux, la France, c'était le pays des droits de l'Homme. Ils habités à Paris, dans le même quartier. C'est comme ça que mes grands parents se sont connus. Mon père est né en 1941. Il a jamais connu son père. Ill a été attrapé par les Allemands dans la rue, avec des amis à lui. Foutue étoile jaune. Déporté dans un camps de concentration en Pologne. Il est mort là-bas. C'est pour ça que mon père est fils unique d'ailleurs. Ma grand-mère a envoyé mon père à la campagne et elle, elle a été cachée par une de ses collègues... Elle travaillait dans le textile et elle envoyait de l'argent à la famille qui gardait mon père. A la fin de la guerre, papa est revenu à Paris... Ma grand mère est mort il y a pas longtemps d'ailleurs. L'enterrement était très triste. » « Je suis désolée.... » « Ah mais faut pas ! C'est pas votre faute vous savez ! .. » « Vous... . » « J'ai un tatouage. Dans la nuque. C'est le numéro de mon grand père, celui qu'il avait au bras dans son camp.. C'est un peu comme un devoir de mémoire vous voyez ?» Grand silence. Elle se tripote la nuque. « Enfin bon, on peut parler d'autres choses ?. »


« Et la famille de votre mère ? . » « Tout le contraire. La caricature de la famille française, bourgeoise, chrétienne et parisienne. Les drames de ce côté là sont nettement moins... tragiques. Elle a trois frères qu'elle ne voit jamais parce qu'elle les déteste. Je les connais pas, ça me va aussi bien. Pas grand chose à dire. . » « Mais comment ils se sont rencontrés vos parents du coup ? . » Elle rit. « Dans une manifestation. Mon père allait là bas parce qu'il était idéaliste, ma mère parce qu'elle voulait faire chier mes grand parents. Ils avaient 20 et 17 ans. Personne pensait qu'il resterait ensemble aussi longtemps. Les membres de sa famille sont des espèces de snobinards bien pensants. Alors vous comprendrez bien sûr que voir leur fille, leur soeur, leur petite fille ou cousine se marier à un russe, un immigré, ce n'était pas vraiment à quoi ils aspiraient. Enfin bon. Parfois, j'arrive à concevoir que ma mère ne parle jamais de sa famille. Pour eux, je suis un peu une enfant de la honte. . » « Pourquoi donc ? . » Il a l'ai choqué. Cela l'amuse, elle. « Ils n'étaient pas mariés à l'époque. Ils se sont mariés après la naissance d'Oscar. Une très belle cérémonie . » « Oscar ? . » « Hum... C'est mon petit frère. Il a 10 ans.Et euh... j'ai une petite soeur aussi, elle s'appelle Elena. Bizarrement, tout le monde l'appelle Poppy. C'est con, hein ? Mais ça lui va bien, elle est très... pétillante. . »


« Vous croyez en Dieu ?. » Elle sourit. « Croire me fatigue. . » Il sourit à son tour. « Blague à part, la religion, c'est un peu une question délicate dans ma famille. Mon père est juif, ma mère est chrétienne. Ils ont tout les deux essayer de me convertir à leur foi, de m'assurer que c'était la meilleure, la plus juste, la plus belle, la plus douce de toutes.. » Elle rit au souvenir de ses longues discussions sans queue ni tête qu'elle avait eut, jadis, avec ses parents. « Finalement, quand j'ai eu sept ans, j'ai décidé que je n'avais pas besoin de DIeu et que Dieu n'avait certainement pas besoin de moi. .. » « Vous étiez une petite fille très mature.. » « Il parait oui.... Enfin bon, mon frère fait du catéchisme et ma petite soeur est partie pour être juive. Vous imaginez l'ambiance dans les repas de famille ? » Elle tripote sa bague à son doigt. « Vous avez une autre question ?.. »


« Et si on parlait un peu de votre enfance ?. » Elle soupire. « Une enfance banale, heureuse. Des amis. J'ai fais du vélo vers 8 ans, j'ai lue mon premier livre à 7 ans. Une succession de goûters d'anniversaire et de visionnage de dessins animés sans aucune fausse note. J'ai fais du piano, de la danse classique, de l'équitation et de la piscine, j'ai toujours tout arrêté après un an. . » « Aucun souvenir particulier, des choses qui vous ont marqués plus que d'autres ?. » « Oh si, des tas ! Le jour où mon père m'a acheté un petit piano juste pour moi. La naissance de mon frère et de ma soeur. La première fois que je suis allée au cinéma. L'enterrement de mon premier poisson rouge. L'odeur du croissant que je prenais avant l'école, tout les matins. Le parfum de ma nounou. Mon premier voyage à New-York. Le père Noël qui n'existe pas. Je continue ? . » « Non, ça ira.. » « Comme vous le voyez, j'ai eu une enfance très banale, presque ennuyeuse. Celle que tout les enfants dont les parents sont un peu riches ont. Rien de très excitant.. » « Et l'adolescence ?. » « Non mais sincèrement, vous y tenez vraiment ? parce que je crois que l'adolescence est pire que l'enfance..» « Bon et bien restons en là.. »


« Abbygael, pourquoi est ce que vous venez me voir ?. » Elle fixe ses mains et garde le silence. Elle n'ose pas parler, elle n'ose rien dire de peur que la tendre harmonie qui s'était difficilement mise en place dans ce bureau ne s'étiole. « Abbygael, je vous vois 7 semaines depuis déjà. Vous m'avez l'air d'être une jeune femme charmante et très agréable. Vous riez, vous souriez, vous parlez de votre vie posément. Vous n'êtes en colère ni contre votre mère, ni contre votre père. Vous n'avez subi aucun sévices dans votre enfance. Pourquoi est ce que vous venez me voir ?. » Elle savait depuis le début qu'un jour, il finirait par lui poser la question. Alors doucement, elle relève la tête et doucement, elle se met à parler. « J'ai été envoyé ici par le docteur Martel. Le pédopsychiatre. . » Elle marque une pause, observe la réaction de son interlocuteur qui la regarde avec surprise. « Quand j'étais enfant, l'année de mes 10 ans, j'ai fais une très mauvaise chute dans les escaliers. Une chute terrible, qui a causé à mon cerveau des dommages irréparables. A 10 ans, on m'a annoncé que je conserverais toute ma vie les désirs et pulsions d'une gamine, d'une enfant. Oh, je pourrais toujours apprendre à m'exprimer comme une adulte, à écrire, marcher, me comporter comme eux, mais mes réflexes inconscients, mon subconscient restera toujours le même que celui de mes 10 ans. Je fais encore des caprices docteur. Des colères. J'ai encore peur du noir, des monstres sous le lit. Je m'émerveille de tout. Quand je suis fatiguée, je pleure et je crie comme à l'époque. Je juge les gens avec naïveté. Je n'ai aucun désir sexuel. Embrasser un homme me gêne. Voir des gens s'aimer me rend nerveuse. C'était mignon quand j'avais 15 ans, mais ça devient très problématique aujourd'hui. Je n'ai jamais aimé, docteur, autrement que d'une manière pure et innocente. Et c'est terriblement fatiguant. . » Le docteur Velnochi se redressa sur sa chaise, encore sous le choc de ce que cette jeune femme charmante venait de lui avouer sur ce ton calme et posé. « Je... je suis désolée mais je ne vois toujours pas pourquoi vous venez me voir. Je ne peux pas vous aider plus que mes confrères avant moi.. » « Le docteur Martel pense qu'il faut que je consulte quelqu'un qui me parlera comme une adulte et qui essayera de m'aider comme une adulte. Son problème, c'est qu'elle me connaît depuis trop longtemps pour me considérer comme telle. Elle pensait que vous pourriez m'aider. Apparemment, elle s'était trompée. Je suis désolée de vous avoir menti. Je ne vous embêterez plus, je vous le promet . » Et elle se lève, et elle s'en va. Il n'essaye même pas de l’arrêter. Elle se fait la promesse de ne plus jamais revenir, de ne plus jamais mettre les pieds dans ce cabinet. Elle est un peu triste, parce qu'elle l’aimait bien, ce docteur. La vie est injuste mais elle n'y peux rien. Quoi qu'elle fasse, son histoire sera toujours aussi pathétique.