For long you live and high you fly.

Pawel & Mark

Il marche. Dans le brouillard. Dix minutes que le remède miracle à la bombe visite pour l’énième fois ses veines débordant de sang pourri par ce remède justement. Il se détruit physiquement pour préserver sa santé mentale. Que ce soit logique ou pas, il s’en fout. Du moment que ça fonctionne. Du moment qu’il peut vivre normalement, comme les autres, avec ses passe-temps plus ou moins indécents parfois, du moment qu’il est en sécurité. En plus, il faut l’avouer ; être obligé de se charger d’un poison si euphorisant, c’est pas comme l’idée lui plaisait pas.  Tout ce qu’il voit, tout ce qu’il sent, c’est doux. C’est un délicieux nuage qui lui offre tout ce qu’il y a de plus suave au monde. Ce qui est aigre n’a plus lieu d’être, disparaît. Lui-même a l’impression de peser le poids de trois éléphants mais de pouvoir s’envoler sans problème. D’ailleurs, c’est ce qu’il fait. Ses pas décollent. Il lève la tête. Le ciel est grand ouvert, prêt à l’accueillir. Alors il bat de ces ailes invisibles qui le protègent quand il en a besoin, ces ailes qui n’existent que grâce à la drogue. Ces ailes trompeuses. Une dangereuse illusion dont on n’ignore pas la nature, mais dont on ne veut pas se séparer non plus. Le souffle des anges qui l’accompagnent et leurs caresses folles, leurs rires légers et apaisants, il traverse les nuages sans pour autant les déranger, il rejoint le firmament et ses anciennes amies les étoiles à qui il a pardonné dès l’instant où il s’est injecté son médicament. Et lorsqu’une comète passe, il la regarde attentivement, tente de capter chaque détail la rendant si belle et si unique, jusqu’à ce qu’elle se porte hors de son champs de vision. Et c’est le même manège avec les planètes, les astéroïdes, et tout ce qu’il peut croiser dans le cosmos. Là où le vide est comblé par des tas d’éclats, pâles ou vifs, et tous plus magnifiques les uns que les autres. Les secondes coulent comme un délicieux sirop dont on ne se lasse pas, et quelques petits éclats innocents au loin résonnent incessamment dans ses oreilles. Il en redemande. Il en veut plus, plus de douceur. Quitter la terre. Tout ce qu’il demande, c’est de se réveiller dans le Wasteland. Il se sent immerger dans les profondeurs du paradis et basculer vers l’autre côté. Et puis, un choc rude, tout tremble, tout disparaît, le noir surgit. Il a mal au dos et s’entend grogner. Il est obligé d’ouvrir les yeux. Fin du rêve. Déception et irritation. Il déteste ça, il en pleurerait de rage et de frustration. Comme un enfant à qui on arracherait sa peluche préférée. Et même pire, il se sent terriblement mal. Il ne pourrait pas être aussi abattu et malheureux que dans ces moments-là. D’ailleurs, il sent le goût de sel gagner ses lèvres tremblantes. Non mais, le voilà qui pleure pour de bon. N’importe quoi. Il se foutrait bien des baffes, à présent. Mais il est obligé de se relever, parce qu’il sait que le cosmos va pas réapparaître par magie dans les minutes suivantes. Il sent une odeur de rouille. Il promène légèrement son oeil autour de lui. Constate que ses pas l’ont distraitement mené aux docks. Ce type face à lui n’aurait pas été là qu’il se serait peut-être même noyé dans la Tamise. Il voit encore flou, peut-être par les larmes ou bien par autre chose, et ses yeux piquent. Du premier regard, il ne pense pas connaître ce gars qu’il vient de se prendre en pleine face. Il sait que c’est lui qui lui est rentré dedans, alors il a pas envie de s’énerver après lui sous prétexte qu’il se sentait parti dans ce si précieux univers parallèle qui lui a été si brutalement extirpé – et de toute façon, il est encore un peu trop dans les vapes pour avoir une chance d’être crédible en gueulant sur qui que ce soit. Et il n’a pas envie de s’excuser non plus. Il est trop énervé et aussi trop las pour ça. Il essuie ses larmes quand il prend conscience de la situation – l’autre mec devait être en train de marcher, et le voilà qui se prend un pauvre camé d’une vingtaine d’années qui se relève difficilement en chialant comme un gosse. Alors, les larmes chassées, maintenant qu’il voit plus clair, il lance un regard bien plus éclairé vers le type. « Mais c’est Jean-Jacques Rousseau ! » s’exclama l’adolescent en Mark, l’adolescent profondément ennuyé par cet écrivain français étudié au lycée qui l’a marqué par le manque d’intérêt de ses oeuvres. Parce qu’il ne s’est jamais risqué à relire un seul ouvrage signé Rousseau depuis qu’il a en mémoire la profonde morosité se dégageant des cours de littérature dont il était l’objet. Cette morosité qui, d’ailleurs lui était revenu en tête lorsque son interlocuteur lui avait montré, pour la première fois, les textes qui étaient nés de sa plume. D’où le rapprochement entre l’un et l’autre. L’esprit encore un peu embué mais bien plus clairvoyant, il remarque alors que l’écrivain qui se trouve en face de lui a justement, en main, le carnet, calepin, ou quel que soit son nom, l’objet qui lui sert à allonger ses idées sur le papier. Alors, il le lui arrache vivement des mains, un sourire quelque peu sadique révélant sûrement ses intentions, et, sans prendre la peine d’en lire une ligne, ne perd pas de temps pour s’amuser à emmerder son camarade sans raison réellement valable. « J’ai même pas envie de savoir de quel genre de merde tu as souillé la virginité de cette pauvre page. » Il feuillette le carnet avec tant de plaisir qu’il en abîme, voire en déchire légèrement quelques pages. Et puis, lorsqu’il se lasse de détériorer le travail de cet artiste ne lui ayant rien demandé, il le balance derrière lui. Comme un déchet. « Va ramasser les poubelles, mon vieux. » Et le voilà qui est déjà en train de faire mine de s’éloigner.

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Pawel & Mark

Il se demande pour qui la tension est la plus intense au moment où il s’approche de Pawel, masquant derrière son sourire vicieux une longue liste de réactions plus brutales et excitantes les unes que les autres. Une liste trop longue, il va falloir faire un choix. De toute façon il a toute la soirée devant lui pour s’amuser. Il se régale de chaque détail de cette scène. La tentative vaine de sa victime pour tenter de s’imposer en appuyant son regard, ses yeux finissant par se baisser plus rapidement que prévu, impuissants face aux pupilles perçantes et confiantes auxquelles ils se confrontaient, ce marmonnement, sûrement tout ce qu’il peut proférer en recevant des ondes si menaçantes et perverses, ce souffle de paroles faisant office de défense, ce vent de révolte attendu avec tant d’entrain, de l’entrain dissimulé par celui qui l’éprouve, un plaisir enfantin et immature à jouer et à tester, masqué par un penchant – quoique sincère – pour l’humiliation, une envie de rabaisser, de blesser. Et puis il intègre le sens de ces mots destinés à l’attaquer faiblement, mais courageusement, et alors, face à cette effronterie opportune, il rit. Pour lui-même, c’est un rire joyeux et malsain à la fois, un rire grâce auquel il parvient à se prouver qu’il aime voir Pawel se débattre dans ses filets et tenter de se défaire de ces liens, ces liens qui le retiennent prisonniers depuis le moment précis où son bourreau a posé les yeux sur lui. Mais pour Pawel, ce rire doit sûrement résonner autrement. Peut-être comme un avertissement, une mise en garde stipulant que s’il ose remettre en doute une seule fois en doute la morale de son compère il le regretterait, ou même comme un simple signalement indiquant qu’il est de toute façon déjà trop tard, que désormais il va prendre cher et qu’il peut rien y faire. Et puis il résiste encore. Ce soir est le bon soir, et Pawel résiste, il va jusqu’à tenter de faire preuve d’autorité, émettre un ordre. Un ordre quand même, ça n’est pas rien. Cette fois Mark est content d’avoir une bonne raison de se battre, même si il va faire croire qu’au contraire, il aurait aimé pouvoir faire preuve de compassion, et partir en laissant Pawel intact. Il appose une introduction au début de la brutalité non plus psychologique mais physique désormais, en pressant les épaules de son camarade de ses mains rigides, ses mains fourmillant d’un irrésistible besoin de brutalité. Il n’attend pas plus longtemps, la violence régnant dans l’air devient superficielle, implicite, il a besoin de la concrétiser, alors il bouscule Pawel avec toute la force de ses bras alourdis par le shoot frais de quelques minutes, et parvient à le faire tomber par terre. Mark le regarde tomber, un sourire distrait et immoral éclairant sombrement son visage, n’ayant pas l’espoir mais au moins l’envie de le voir se relever et lui sauter dessus, déchaîner sa haine, sa fureur et son profond désir de vengeance. Sauf que l’humiliation semble avoir sur lui l’effet d’un calmant plutôt que d’un stimulant, à vue de nez, il semble se contenter d’essayer de se relever. La frustration grandit. Les poings tremblent, ils ont envie de percuter de la chair innocente, de répandre la douleur et la peine. Et puis, finalement le bonhomme réplique. Cette fois ses propos foncent dans le tas. Il semble arriver au bout de ce que sa force mentale peut supporter. Sauf qu’il ne dit pas ce que Mark aimerait entendre. Ses paroles sonnent faux, elles divergent et sont à l’ouest. Pawel a touché une corde sensible et au fond de lui, Mark fait passer ça pour une sorte de faute de frappe faisant tâche dans la conversation. Et ça le perturbe tellement qu’il renonce à faire ce qu’il était sur le point de faire – à savoir, cogner pour de vrai cette fois-ci. Dans le fond, lui-même ne sait pas pourquoi il fait ça. Son sourire s’envole instantanément et il croise les bras, son esprit quitte pendant quelques instants le corps brusqué de Pawel pour se concentrer sur le sens de son existence même. Sauf qu’il n’a pas le temps d’approfondir sa réflexion, parce que la seconde réplique de ce dernier tranche l’air d’un coup, brutalement, et sans pitié. Pathétique. Le plus horrible des mots qui soit. Sûrement le plus moche, et probablement celui qui le définit le mieux. Oui, il est pathétique. Et il le sait. Sauf que l’admettre face à soi-même c’est trop dur. Alors il se voile la face et sort le soir, pour provoquer le premier lutin qui passe afin de se battre avec lui avec bonne conscience. Tout ça n’a pas de sens. Un poids énorme s’abat sur son dos, comme si il était mis en face de sa propre vérité. L’inutilité, la platitude et la vulgarité de son existence. Tout ça n’a pas de sens. Il ne sait plus quoi faire. Il a envie d’aller foutre une paire de gifles à Pawel, d’aller l’amocher pour de bon, de le laisser sur le sol, inconscient, ignorant si un passant l’apercevrait à temps pour appeler une ambulance ou pas, mais déjà il n’a pas la force physique pour commettre une telle horreur, de plus il se sentirait minable de faire ça. Juste, parce que tout ça n’a pas de sens. Il est sûrement vraiment affaibli et fatigué à cause de sa prise d’héroïne toute fraîche, peut-être aussi que ce soir n’est pas le bon soir. Il sent sa vue se brouiller. Encore une fois c’est à lui qu’il se foutrait des claques sur le coup. Pleurer, c’est interdit. Pleurer, ça signifie admettre que son existence ne se résume qu’à du vide et bien vouloir continuer comme ça. Pleurer, c’est de lamenter sur son désespoir. Et c’est bien la raison pour laquelle il pleure. Il renonce et se laisse tomber par terre. Tout ça n’a pas de sens. Il a bien conscience que Pawel est encore là. Et il doit le trouver sacrément ridicule, lui, avec ses humeurs de femme enceinte. Qu’est-ce qu’il aurait aimé avoir avancé son shoot de quelques heures pour être dans son assiette, et pour pouvoir être en train de cogner sur lui sans remord au moment où il gît par terre et baigne dans ses larmes de gosse frustré et désespéré. Tout ça n’a pas de sens. Parfois il se dit qu’il n’est encore qu’un adolescent, qu’il sera plongé dans l’âge adulte plus tard que les autres, après tout il n’a pas vingt ans encore. Et en attendant, le condamné devient bourreau et le bourreau devient condamné. Là, Pawel n’aurait aucun mal à l’achever après quelques autres répliques cinglantes et véridiques. Ce qu’il ressent, cette profonde affliction, il n’est capable de la ressentir qu’après ce genre de situation. « Je te déteste. » Maintenant, voilà que c’est lui qui se retrouve soumis à la pression psychologique de celui qui était son jouet il y a quelques minutes encore. Il ne lui demanderait jamais clairement de l’achever, ou quoi que ce soit du genre. « Tu n’es qu’un connard fini. » L’insulter, c’est encore la seule chose qu’il peut faire. Il ignore ce qu’il souhaite sur le coup. Qu’il parte ? Qu’il s’apitoie sur lui ? Qu’il prenne les rennes et le menace à son tour ? Il aimerait retrouver sa fougue et son ton glacial, il aimerait retrouver ce rôle de méchant qu’il vient de perdre. Il aimerait retrouver cet épais masque qui camouflait tout son mal-être face à ces personnes qui ignorent à quel point il est fragile. Il est face à sa propre violence. Et tout ça n’a vraiment pas de sens.

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Pawel & Mark

Il ne savait pas vraiment à quoi il devait s’attendre. Il ne connaissait que trop peu Pawel pour tenter de prévoir sa réaction face à cet éclat imprévu et désagréable. Il s’est bien préparé, pourtant, à ce que son ancienne victime saisisse l’opportunité de prendre le pouvoir et d’en profiter pleinement. Chacun son tour. En ce moment-même il se trouve dans une réalité parallèle et se tient debout, en pleine contemplation devant le résultat de sa misérable existence. Pas même vingt ans. Et déjà lamentable à ce point. Son visage masque l’esprit de quelqu’un portant le double, le triple, le quadruple de son âge. Il est jeune et usé. Il a la fougue et la fatigue. Il est une boule de nerfs, de blessures et de paradoxes. Il ne parvient pas à se comprendre, à savoir ce qu’il veut ou ce qu’il doit faire. Sa vie se résume en une masse d’incompréhension, de doutes et de dérèglements. Bons ou mauvais. Et ça finit par peser. C’est trop lourd sur ses épaules, lui qui n’a jamais eu l’occasion de profiter pleinement de sa naïveté et de sa pureté. Et il ne doit s’en prendre qu’à lui. Parce que c’est lui qui s’est précipité dans ce monde où le blanc n’existe plus. C’est lui qui s’est dérobé à son innocence. Lui qui s’est chargé du poids du monde depuis son plus jeune âge. Et c’est pour ça qu’il n’a jamais été sain d’esprit. Et c’est pour ça qu’il est en train de sangloter, comme un gosse complètement désorienté et perdu, alors que Pawel lui jette la vérité sous les yeux, et qu’il est obligé de la regarder en face. Il le dévisage, il le déteste vraiment en ce moment et a envie de lui foutre une gifle pour qu’il se taise. Mais maintenant qu’il lui a donné le rôle de méchant tout-puissant, il doit jouer celui de victime soumise à la perfection, sinon ça troublerait la scène. Ça perturberait l’ordre. Et il veut juste être seul et au calme ; il veut arrêter de se torturer. Il veut aussi que Pawel renonce. Et voilà qu’il s’approche. Et qu’il attrappe le menton de l’adolescent perturbé. Tiens. Il est plus déterminé d’un coup. Pas étonnant. Il a de quoi. Son regard secoue Mark. Il se retrouve en gamin paumé face  au papa violent et sadique. Une situation qu’il n’a jamais connue mais qui lui saute aux yeux comme une évidence. Comme si finalement la vie n’avait attendu que ça, de lui faire subir un peu de tout, même si il n’a jamais eu aucune raison de se faire blesser par son papa. Et il le pousse. Et c’est le gosse perdu qui s’étale par terre maintenant, et il n’y fait pas particulièrement attention. Il tente juste de comprendre les propos que Pawel vient de tenir. Si il allait se faire avoir ? Quoi ? Il a dû comprendre de travers. Il rembobine et réécoute la phrase. Si si. Pawel a bien dit ça. C’est sûr. Pourquoi ? Il ne comprend pas. Sa voix n’est pas plus imposante qu’un murmure étouffé, mais il tente quand même de sortir un petit « Quoi ? ». Et il le regarde prendre le dessus physiquement, s’installer sur lui. Prendre ses aides. Te gêne pas, au point où j’en suis pour ce soir. Et Pawel continue de déballer, et alimente cette perplexité totale  qui naît en Mark. Il ne comprend pas un mot de ce qu’il raconte. Il reste muet face au délire de ce pauvre gars. Un peu inquiet aussi. Pour Pawel - il a l’air de perdre les pédales  - et pour sa peau, parce que ces types qui deviennent tarés d’un coup, ça peut être ingérable et dangereux. Il est pris d’un frisson dont il ne capte pas la nature lorsqu’il sent le doigt de Pawel se plonger dans le peu de chair qu’on puisse trouver au niveau de sa gorge. Et il continue. Il parle comme si le monde entier voulait s’en prendre à lui. « Toi, t’as un sérieux problème. Hein ?» Il n’a pas pu s’empêcher de murmurer ça, étrangement apaisé. Comme si le fait d’entendre sa propre voix venait de le rassurer. Et peut-être aussi parce que sa propre folie lui paraît si lointaine qu’il se sent en sécurité face à ce type. Comme si cette partie sombre de lui-même - son propre ennemi, on lui rabâche ça tout le temps et il a fini par y croire - n’était qu’une image oubliée. Un souvenir amer. Une réalité disparue. Et il est là, face à ce bonhomme. Et il a envie, pour une fois, d’être le mec supérieur. De ne plus être le fou, le malade, la bête de foire. C’est toujours la même histoire, inverser les rôles. Mais là, il s’agit de quitter ce rôle qu’il a depuis quelques années et c’est pas rien. C’est inverser ce qui dure depuis trop longtemps. C’est passer de l’autre côté, franchir la barrière. Il regarde Pawel et il rigole. Il gueule. « Calme-toi, d’accord ? Tu dérailles complet, mon vieux ! » D’un coup la joie revient. Il n’a jamais eu une telle occasion. L’occasion de passer pour un mec parfaitement normal, peut-être clean, celui qui observe du haut de son piédestal et qui classe tous ces gens minuscules. Il retrouve sa force. Il repousse Pawel. Il se redresse, attrape le bonhomme par son col et se relève avec lui. En le regardant de haut. Mentalement il est déjà à mille mètres d’altitude dans son délire euphorique. « Dans le monde y a pas de place pour des tarés qui délirent comme toi. Va te faire interner. » Et il sourit. Il se sent bien. Et il lui donne deux ou trois tapes sur la joue. Juste histoire de lui montrer qu’il a repris le dessus. Que le yoyo est revenu vers lui.

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