Tu la regardes comme elle te regarde. Désespérément. Tu ne sais même plus si elle te reconnaît, si elle sait qui tu es. Comme si le cancer, la chimio et tout ce traitement de merde lui bouffait le cerveau, le coeur et le corps. Elle délire ; elle rit, elle pleure, elle crie et elle se tait. Elle plonge ses yeux dans les tiens sans te voir, si différents, si obscurs alors que les siens, on dirait qu'ils reflètent son âme tant ils sont pâles. Elle n'a pas mérité ça, tu voudrais le crier au monde entier alors que tu jacasses à propos du beau temps, de la vie et surtout pas de la mort. Elle est dans le coaltar, elle sera peut être mieux demain. Qui sait ? Surtout pas toi. Toi, tu restes dans le doute, dans la peur et la souffrance de voir celle qui t'as fait dans un monde qui n'est pas le sien. Elle ne peut même pas lire, personne ne vient la voir à part sa fille absente pendant toutes ces années. Comme si tu t'étais soudainement souvenue de son existence, comme si tu te rendais soudain compte que oui ; tu es bien une ingrate, que oui tout est entièrement de ta faute et que oui, oui, bon dieu oui, tu devras vivre avec ça toute ta vie. Alors tu tends cette fourchette devant ses lèvres, tu lui souris comme l'idiote que tu es, tu la rassures. Et tu espères que demain tout ira mieux.

Et toi, tu es persuadée que plus rien n'ira bien jamais. C'est évident après tout. Tu ne mérites pas d'être heureuse, tu ne le mériteras jamais. Tu l'as beaucoup trop été aux dépends des autres, tu as beaucoup trop profité, insulté, rit, bu et tout le reste. Tu as eu ta part du gâteau. Trois ans d'éclate pour une vie merdique, c'était bien ça le compromis. Ca, tout le monde l'avait bien comprit sauf toi. Et tu te retrouvais bien conne, petite fille des sombres rues à errer le soir à la recherche de quelque chose, de quelqu'un, de n'importe quoi qui te sauverait, qui t'aiderait. Qui te sortirait de cet enfer. Mais non. Tu es seule et tu le resteras ; c'est ce que te crie les yeux vides des passants, le rictus de ton patron, la pitié de tes collègues. Alors, tu pars.
Ce soir, un bon joint aurait été la solution. Quelques aspirations, ton sourire béat et la question, ta peine, ta colère auraient été réglées. Mais t'as balancé toute ton herbe un soir d'automne où tout te semblait plus beau, plus rose. Un soir où tu croyais à cette illusion ; le médecin avait dit que ta mère allait mieux, tu venais de te faire engager. Une nouvelle perspective, un moyen de gagner sa vie honnêtement. Tu ne serais plus obligé de soudoyer le loyer, encore moins de montrer ton corps pour le négocier. Tout irait mieux, tu en étais intimement persuadée.
Et pourtant, regarde toi ! Tu n'es plus que l'ombre d'une âme cassée ; tes larmes refusent même de couler. Tu es vide, tu es pleine, tu es morte, tu es vivante. A moitié. Alors il n'y a plus beaucoup de perspectives ; le Wasteland te tend les bras.

Tu retrouves ton repère, ton exil et un nouvelle bouffée d'air t'emplit les poumons en te faisant presque mal. L'endroit est désert, la nuit est tombée. Et tu lui hurles des paroles incompréhensibles en te débattant contre quelques forces invisibles. Tu cognes, tu remues, tu grognes pour finalement tomber à terre, trop fatiguée pour continuer, trop dégoûtée pour pleurer. Alors quoi ? tu peux pas faire plus ? Tu te condamnes à rester à terre avec les insectes et la boue ? Tu n'as donc aucun respect pour toi-même ? Apparemment. Tu es pathétique, non ? Enfin, regarde-toi. C'est à peine si tu t'endormirais pas là, même pas bourrée. Bourrée ? Voilà un mot qui t'inspire, qui t'appelle. Voilà ce qui te faut, évidemment ! Une bonne, une énorme caisse. Juste un moyen de ne plus penser pour quelques minutes, quelques heures. Ne plus revoir tous ces visages, ne plus entendre tous ces murmures. Partir.

Tu poses tes fesses sur un des tabourets du bar, trop contente d'avoir un refuge pour la soirée, aussi pitoyable soit-il. Tu regardes l'homme qui fais ton métier, demande machinalement la première chose qui te passe par la tête. Tu te rends à peine compte qu'un regard est posé sur toi et tu hausses un sourcil en posant tes yeux sur la chevelure blonde qui encadre un visage qui t’apparaît comme trop pur pour être dans un endroit comme celui-là. T'es pas saoule, aucun problème pour la reconnaître donc. Elizabeth Belzebuth. Les souvenirs liés à elle te revienne et tu souris, ironique. C'est bien la dernière personne que t'aurais aimé voir, ce soir. C'est bien la dernière personne qui te fera du bien. La jolie demoiselle déchue , la poupée désenchantée, tu connais, t'as donné. Tu hésiterais presque à lui adresser la parole mais trop tard, elle t'a vu, tu l'as vu, vous êtes foutus. Ta langue vient claquer sur ton palais alors que le contenu de ton verre vient brûler le fond de ta gorge. T'en recommandes un autre, puis deux, autant y aller franchement. Tu sais pas vraiment quoi dire pour changer ; d'habitude, celle qui sait bien parler, c'est toi. Là, t'arrives à peine à faire une phrase correcte. « Tu te bourres la gueule toute seule maintenant ? »

Tu rirais presque sous ces mots aux intonations assassines, aux senteurs étrangères. Tu rirais presque si cette question ne t'avais pas laissé coite, juste incapable de répondre. Qu'est-ce que tu faisais là, Ana ? Est-ce que t'en avais ne serait-ce que le droit ? Est-ce que tu le mérite, ce pays des merveilles, cet échappatoire, ce nouveau foyer ? Non. Non, bien sûr que non. Toi encore moins que les autres. T'as tué ta mère. Tu l'as condamné. Les souvenirs te reviennent en un flash, en un éclat de rire et en quelques verres de trop. Un, deux, trois joints. Larmes, soupirs, comas. Tu ne sais pas comment t'en est arrivé là, tu ne veux pas le savoir. Tu lui en veux presque à cette poupée de cire, à ses grands yeux clairs. Qu'est-ce qu'elle y connaît hein ? Elle n'a jamais été que l'ombre d'un avenir que tu n'obtiendrais jamais, que le rappel de la vie que tu ne pourrait pas mener. Sauf qu'à cette époque, tu t'en foutais. Totalement, irrévocablement. T'aurais pu lui cracher à la gueule si tu n'avais vraiment pas de sens moral, t'aurais pu l'insulter jusqu'en mourir. Mais tu te tenais. Parce que ce n'était pas sa faute. Parce que c'était la tienne. Comme toujours.

Tu laisses tes yeux traîner sur les verres devant toi. Deux petits liquides transparents, deux petits flacons de vie. Oh, ils t'avaient tellement manqué, Ana. Depuis combien de temps ton envie n'avait pas été assouvie, depuis combien de temps tu ne t'étais pas perdue dans les bras de l’ébriété et de l'inconscience ? "Beaucoup trop longtemps" te crie ton corps, ce sale traître, ce pauvre Judas. L'odeur te brûle déjà la gorge. Et tu hésites. Parce que tu sais très bien que si tu perds cette bataille, tu repartiras en guerre. Tu le sais si bien que ça te ferait presque trembler, comme si t'étais déjà défoncée. Comme si ton pauvre cerveau essayait de te prévenir, comme si tes membres se souvenaient de toutes ces folles soirées. Pourtant, il continue de réclamer ce qui lui fait du mal, pourtant, pourtant, pourtant. Et malgré les souvenirs, la souffrance, la douleur, tu succombes. Tu t'abandonnes, tu perds salement. Comme avant.

Tu retrouves une respiration décente lorsque le troisième verre est vidé. T'entends à peine la question qui t'es posée, la deuxième. T'es toujours pas décidé répondre de toute façon. Surtout lorsqu'elle ne se résume, qu'à un seul mot, surtout lorsque la suite te fais grincer les dents. Pourquoi. Pourquoi quoi ? Tu regardes devant toi, tu soupires. Tu te mords la lèvres, tu plantes tes ongles dans tes paumes. T'étais pas prête pour un interrogatoire, t'en avais vraiment pas besoin. T'as jamais su répondre à quoi que se soit, elle était particulièrement bien placé pour savoir. Comme dans ce lycée, comme dans ce temps-là, tu laisses le silence s'installer. Mais ce n'est pas pareil. Dans le temps, tu le savourais, tu t'y plaisais ouvertement et sans aucune gêne. Tu défiais ceux qui osait te reprendre. Et maintenant ? Maintenant, c'est toi qui est gêné. Ce n'est pas comme si tu étais en cours d'histoire et qu'on te réclamais, une date, une quelconque information. C'était sérieux, presque une question existentielle. Et toi, qu'est-ce que tu te contentes de faire ? Te taire. Laisser les secondes, les minutes couler pour toi. Elles emplissent la pièce pour ton bon-vouloir, te laissant le temps de penser, de te souvenir, de trouver une explication à ta présence puis à celle de cette fille.

Tu vois à peine le feutre s'approcher de toi, même si t'observes les gestes d'Elizabeth depuis le début de votre "conversation", si on peut appeler ça ainsi. Tu restes comateuse alors que tu te fais travestir en clown. Tu la regardes le ranger et tu bois encore.

Si ce n'avait tenu qu'à toi, t'aurais pas bougé d'un pouce. T'aurais enchaîné verre sur verre. T'aurais dragué à la limite, finis la soirée avec un garçon ou une fille aussi bourré que toi ça t'aurais vraiment, vraiment suffit. Il ne t'aurais fallu que ça pour repartir sur de bonnes bases, tout recommencer, encore et t'abandonner deux semaines plus tard. Tu retravaillerais le jour suivant, un sourire si grand collé sur tes lèvres trop artificielles, trop pleines pour être innocentes, à vanter tel ou tel bière, tel ou tel vodka, tous ces produits qui te donneront envie de rechuter. Mais tu le feras pas parce que tu le sais très bien ; le Wasteland est fait pour ça. Pour te ramasser et te faire plonger, pour te récupérer et te tuer un peu plus chaque jour. Mais ça te va. Finir ivre morte une fois par mois, c'est pas si grave. C'pas comme si t'étais pas forte après tout ; t'as de la volonté, bien sûr. Autant qu'un chat affamé devant une souris fraîchement tuée.

« J'en sais rien. L'alcool est gratos ici. »

Et tu mens, encore. Pourtant, ce ne sont pas les mots qui te viennent. Pourtant, tu pourrais lui dire que c'est parce que c'est bien mieux que tout ce que t'aurais pu imaginer. Parce que t'as pas envie de réaliser que ce qu'il t'attends, dans cinq ans, c'est toi toujours seule, une bouteille à la main. Parce que t'as pas envie d'être toute seule. Parce que t'as jamais aimé la solitude, cette vieille catin qui te colle à la peau quoi que tu fasses. C'est sans doute dans les gènes, après tout. T'es destinée à finir comme ta mère, dans un hôpital ou comme ton père... quoique. Lui, tu sais toujours pas ce qu'il est devenu. Tu le sauras jamais et c'est tant mieux. Tu préfères son souvenir qui ne se résume qu'à un sourire à moitié brûlé que t'as pu sauver des griffes de ta mère. Tu préfères largement le savoir loin de toi, incapable de te faire le moindre mal plutôt que seul, tout seul, sans ta mère et sans ta soeur.

Tu ne comprends pas bien ce qu'elle fait là, la jolie Lili. N'était-elle pas une jolie jeune fille bien comme il faut ? Ne te surpassais-t-elle pas partout sauf en vol à l'arraché ? N'était-elle pas censé être ton parfait contraire et vivre le contraire de ton existence ? Tu le savais, elle était destinée à bien mieux que ça, pas à ces yeux là, à cette expression là. Elle faisait partie de ces filles qui gagnerait sa vie et lui rirait au nez ? Qu'est-ce qui s'était passé ? Au fond, mieux valait ne pas le savoir. T'es déjà pas foutu de pas te lamenter sur ton sort alors celui d'une autre ? T'en avais franchement pas envie même si c'était la moindre des politesses après ce magnifique trait de couleur qu'elle t'avait fait sur le visage. Tu passes tes doigts sur tes lèvres, te les colores un peu. Tu souris, amère.

« Qu'est-ce qui s'est passé, hein ? Elizabeth. Rien que ton prénom colle pas. T'étais pas destinée à finir avec tous ces corps étrangers dans le bide. »

Comme si vos vies étaient tracés. Te voilà maline. L'alcool a fait son chemin dans ton organisme, y a laissé sa trace et à tout défoncé sur son passage. T'es prête à sourire bêtement pour rien maintenant. Tu le fais d'ailleurs, un peu. Te revoilà devenu enfant. Et qui ne le sais pas ? T'étais insupportable gamine. C'pour ça que t'as pris son feutre, que t'as tiré la langue pendant que tu dessinais, pas droit, sur son visage. Voilà, vous étiez parfaites, toutes les deux. Deux monstres d'abruties. Deux grands sourires, l'un simplement étiré sur l'une et l'autre la bouche grande ouverte. Tu commandes deux verres de plus, pour elle aussi cette fois. La seule présence de l'alcool te fais aimer cette soirée. Te fais aimer cette fille. Même si tu ne lui avait jamais parlé auparavant.

« A la tienne. »